Есть скука, плодотворная, как дождь,
в апреле над садами моросящий,
ещё косой, простуженный, звенящий...
Дрожь предрассвета, предцветенья дрожь.
Есть благодать в томительных часах:
запретное, как небо, ожиданье,
размыв сознанья - в подсознанье - в узнаванье...
Качание на медленных весах.
И есть ещё божественный посыл:
наплыв строки - как плоть, как хлеб - насущной.
Так птица залетает из грядущего,
идя сквозь небо росчерком косым.
И: благодарности молитву отшептав,
всё вспомнив: даже собственный устав -
поэтов: что за стёклышком души
упрятан был, схоронен и забыт,
(не время для подсчётов сих обид)
одно осталось: пишется - пиши!