Никто из вас, дожившихся до трупов,
что знали жизнь сквозь дрожи суету,
не стоит лжи!..
Раскаиваться глупо,
коль ищешь смерть, да только всё не ту,
что выжигает истинных и странных,
берущих вдох, практически, взаймы
у безразличных мальчиков с охраной
из лагерей далёкой Колымы.
Страна ушла без номера на шконке
в пустом бараке...
Выгода меж строк:
люби себя в отъявленном подонке,
что мог убить, а выходить - не мог.
Пустырь души, как первый шаг к богатству;
сначала трудно, после - без проблем.
И пусть болтают первые о братстве,
последний знает, нет хороших схем
в борьбе за стук потерянного сердца...
Кому-то хватит, кто-то убежит,
чтоб на краю беспечными согреться,
точа о кости старые ножи.
Да, здесь горят пустые миллионы
прозрачных щепок...
Кто-то же найдёт
в скрипящих звуках праведного стона
мой суицидный, дёрганный народ,
зовущий в даль, затерянную в бездне
чужих падений...
В выточках словца
любой поймёт, что верить бесполезно,
коль веришь в рай, доступный подлецам.
Бредёшь, бредёшь... Раскрашиваешь мелом
утёсы снов из вскрывшейся дыры
своих решений.
Белое на белом -
красиво, да...но только до поры,
а после - мрак.
Почти по Мураками
с поправкой дня на ветер перемен,
сорвавший с места искренности камень,
чтоб не вставать с натруженных колен...
И новый день однажды не случится,
застряв в кошмарах, сбывшихся давно
на идеально выбритых страницах
пространных книг о том, что суждено
из двух рецептов счастья и несчастья
для миллионов, жаждущих тепла
от суеты движений на контрасте
желаний сжечь реальное дотла
и породить грядущее в подобных,
что всё ж возьмут забвенья высоту,
где ловкий бес в детальностях подробных
предложит смерть, да только всё не ту...