Мы очерствели мыслью, чувством,
Во взгляде нашем денег блеск.
Рождает смерть своим искусством,
Где там под золотом лишь крест.
Да боль растёт той черной тучей,
Собирая юные сердца.
Что беззащитны перед стаей,
Где наших душ таится пустота.
И серость эта всё сильнее,
В той чёрной похоте властей.
И всё наглее и сильнее,
Собирает дань со страны моей.
Кричать напрасно вы глухие,
Вас давит груз бегущих дней.
И лишь кресты церквей живые,
Чтобы отпеть наших детей.
Во всём бардак и безответственность,
В той тине нашей пустоты.
Когда проснётся человечность,
В душах моей большой страны.