Письмо лежит в ореховой шкатулке,
И увядают розы в хрупкой вазе.
"Он не вернется..." — прозвучало гулко.
Какая безысходность в этой фразе!
Вы помните осенний тихий вечер?
Тот поцелуй прощальный у ограды?
И чувство, что не будет новой встречи,
Затмило вдруг очарованье сада;
Любимого последнее касанье
И элегантность белого мундира,
Восторженность несмелого признанья
И ощущенье призрачности мира;
Потом отъезд, тревожные метели.
Все будет хорошо. Вы просто верьте.
Продлилось счастье только три недели.
И, как удар, - известие о смерти...