"Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.
Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.
Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умильней,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.
Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
И если в дверь мою ты постучишь,
Мне кажется, я даже не услышу."
А.Ахматова, 1912
При этом, проживая где то там,
С рябиною, котом и лопухами,
Пишу стихи. Конечно не котам.
К растеньям тоже странно - со стихами.
И даже Бог, все ждет что я пойму
Что это Он сказал: От сотворенья,
Для человека плохо одному.
Живые души - это только звенья.
А в этом мире порванных цепей,
И мудрого безвольного молчанья
Лишь аист беспощадно, хоть убей
Кричит, как будто будит от отчаянья.
И если это так случится вдруг,
Я стука в дверь случайно не услышу,
Стучи в нее сильней мой старый друг.
Счастливые - они стихов не пишут.