Я тихо со сцены, вовне
Шлю строчек пронзительный ряд.
В стихах о той самой войне
И звуки, и буквы болят.
Меня они просят: шепчи,
И с голосом примут и без.
Сердца у людей как врачи
Приложат к нам тёплый компресс.
Послушай, в затишье простом
И воздух звенит как струна.
Шепчи, будто в память о том,
Как вмиг онемела страна.
Я пробую строчки на вкус,
Их формы, касаясь едва.
И жемчугом с порванных бус
Всё сыпятся тихо слова.
Вдруг окрик, врагам не чета,
Ударил по буквам огнём:
Стихи не умеешь читать!
Другого, погромче, возьмём!