Через раз грубый взгляд замечая,
Ты в ноги ему опускаешь глаза...
Расскажи, где делась та девочка злая,
Что не знала слов «грусть» и «слеза»?
Поведай нам, где ты спрятала силу,
Где потеряла всё своё равнодушие.
Не порть свой почерк, что через строчку – криво:
Тебе никогда уже, милая, не станет лучше.
Ему же на тебя совершенно плевать, милая,
Всё равно на твои неизменно печальные.
Он не замечает, насколько же ты красивая,
Когда смущают тебя ваши встречи случайные.
Ну, человек он такой, родненькая,
Что ж не поймёшь это ты никак...
Да плевать ему, сколько ты
Ночей потратила на него в слезах.
Неинтересно ему твоё прошлое —
Ему интересна лишь длина твоих ног.
Он не помнит, насколько сложное
Было решение, что принять он не смог.
Даже если ты свяжешь свитер,
Самый тёплый и неколючий в мире,
Он не изменит свой проклятый выбор,
Что докажет его слабость всесильную.
Даже если ты будешь брить его щёки
Каждое утро, сделав это традицией,
Он не полюбит тебя в кратчайшие сроки.
Тебе, милая, помолиться бы...
Поверить бы тебе в неисполнимое,
Понять бы, что не бывает в реальности чуда,
И ушла бы, милая, невредимая,
Будто испарилась, исчезла отсюда.
Он не полюбит тебя, хорошая,
И не будет носить на руках...
Ты же помнишь? Ему плевать на прошлое...
И всё равно ему, что ты не стоишь на ногах.