Я тихонько умер, как поэт,
Понимая, что поэтом не был,
Но, как сладко, душу эта небыль,
Согревала столько долгих лет.
С каждым годом, годы всё короче,
Пролетают месяцы и дни,
Шелестом прочитанных страниц,
Но зато длиннее стали ночи.
Стали краткосрочными мечты,
И желанья сели на диету,
Небеса, верстая жизни смету,
Опускают планку высоты.
Музыка, маня, не отпускала,
В музыканты, всё же, не впустив,
Был не мотивирован мотив,
Я не знал, а музыка всё знала.
Я тихонько умер, как поэт,
Музыкантом даже не родился,
Но всю жизнь и в то, и в то рядился,
А теперь и сил рядиться нет…