Ветер шумит. Я слышу.
Кликает в тишину.
Птица летит под крышу.
"Милый" — тайком шепну.
Что мне осталось? — Верить,
Губ обнажать ответ.
Трепет похож на вереск,
Бурого мёда цвет.
Можно ли надышаться
Чувством своих растрат?
В токах крови — семнадцать,
в сердце — сто тысяч ватт.
Ветер в ладонь приходит.
Знаешь, он — шелковист,
И обречён к свободе,
Видимо, фаталист.
Вот бы и мне, как птице,
Воздух грести крылом.
Пустошью вереск снится,
Шепчет: Потом... потом...
Отклик теплом овеян,
Призрак межстрочья мал.
"Встретимся у кофейни.
Я по тебе скучал."