и день восьмой, пустой, как твой стакан
а за окном опять безбрежный брейгель
мешает мусор с полусонным снегом
и ветер застывает в облаках
бог создал женщин и забыл, зачем
а ты теперь сиди и разбирайся
откуда вкус моченых яблок райских
у синей змейки на ее плече
и почему, когда она уйдет
оставив только пару слов на сдачу
все птицы запоют совсем иначе
построив гамму задом наперед
и день не день, неделя неполна
весна чуть дальше, а должна бы ближе
и потолок становится все ниже
пока не рухнет, как в кошмарных снах
слова слились, вернулась тишина
и без абсурда с сурдопереводом
поет благословенная свобода
про то, что лучше ни о чем не знать
и поезда летят на ободах
на горизонте превращаясь в пятна
а им навстречу мчится день девятый
и гаснет безымянная звезда