Ещё немного и улицы запестрят
Искристыми огоньками гирлянд и свечек,
Спешащие дамы, обдумывающие наряд,
Идеи подарков, меню для стола на вечер.
В городе рынки ломятся от пряников и колбас,
Горький запах кожурок от мандаринов.
И Фрэнк Синатра затянет привычный джаз.
И счастье нагрянет предновогодним приливом.
А где-то за городом пахнет хлебом и молоком,
Бабушка ставит тесто, дровишки в печке,
Ссутуленный дедушка из лесу деревце приволок,
Достал с чердака потертый медный подсвечник.
Ты помнишь? Как в детстве с утра мы бежали под ель.
Клялись продержаться всю ночь, но к утру засыпали.
Считали лапки снежинок белых, как будто мел,
И обещали не трогать горошек маме.
Как выпечка пахла свежо, шоколадом с ванилью,
С гамаш осыпался снег, мы - с соседней горки.
Мороз рисовал узоры, язык прилипал к перилам.
Родителям ещё не было даже сорок.
И вот нам за тридцать. Мы клеим усы из ваты.
Кряхтим «Хо-хо-хо», и, кажется, выглядим круто.
Мы больше не пишем писем - мы стали их адресатами.
А в сердце все также трепетно жаждем чуда.