Малина с куста режет руки шипов остриём
За горизонт склоняется солнышка уголёк
На даче июль, воздух прян и тягуч, как мёд.
Закат растекается вширь, упирается в лоб.
И ночью жужжит надоедливо комарьё.
Вот здесь мне примерно девять. По школе - хвосты.
Папа вздыхает. Мама пьёт валидол.
Я ради шутки пытаюсь писать стихи,
Не ведаю ни размеров, ни формы строфы.
Но это забавно, хоть вряд ли получится толк.
Мам, ну, хорошенький! Можно возьмём? Ну, мам!
Вот тебе клятва, сама уберу весь дом.
Вот мои деньги, что верно хранил карман.
Ты посмотри, как нежно он льнет к рукам.
Ему ведь просто хочется капли тепла.
Он не виновен, ему лишь не повезло.
Вот я у зеркала. Контур рисую губ.
Папа ворчит. Огрызаюсь, захлопнув дверь.
Я уже взрослая! Возьму и от вас уйду!
Пап, ну, не смейся, в какую Караганду!
Мам, не звони. Буду поздно. Назло теперь.
Мама, скажи, что купить. Я заеду сейчас.
Я не надолго. Просто тебя навестить.
Мама, только не нужно всех этих явств.
Папе на кладбище я отвезла гвоздик.
Ты не печалься. Я буду чаще звонить.
Я не звоню. Это проза: дела-дела.
Взрослая жизнь, заботы, гром и потоп.
Мама тревожится, ждёт моего звонка.
Мама не спит. Мама с грустью сидит у окна.
«Мам, что-то срочное? Перезвоню потом»
Нам все, конечно, аукнется в наших детях
История тем и смешна, что сюжетна нить.
Ещё посидим у окна не раз на рассвете.
Пока седина покрывает виски, как пепел.
Пожалуйста, позвоните маме - она ответит.
А мне, к сожалению, больше некому позвонить.