Ты греешь ладошки в моём рукаве,
Виском прижимаешься к грубой щетине.
И всё предназначено будто не мне,
И всё как в написанной кем-то картине.
Ты часто неслышно бормочешь слова
О прочих плохих невоспитанных гадах.
Но что мне до них, если я никогда
Уже не смогу от тебя отвести взгляда?
Как будто отлично. Не видно тревог.
А большего мне ничего и не надо.
Лишь руки твои холодны оттого,
Что сердце их вновь овевает прохладой.
4.02.2019 г.