Вот утро. Смотришь через трисы.
К дождю склоняется трава,
а к ней роняют кипарисы,
в свои зеленые кулисы,
неразличимые слова.
Потом как будто тарабука,
подаст свой голос вдалеке.
Сдаётся плотик из бамбука,
без парусов, без волн, без звука,
плывёт по глади налегке.
Звенит в стакане чья-то ложка,
почтовый ящик вновь пустой.
Примчалась к дому неотложка,
а ты себе вина немножко…
Короче, жить! Расклад простой.
Зря ль утро - пёстрая холстина,
на ней есть смачные мазки.
Она - желанная рутина,
тому, чья жизнь, как бы малина,
когда душа не на куски.