Я Своим творчеством-испепелил!
Все ваши мнения, что каждый день сжигал.
Садясь. Один. Смотря в камин.
Я правду терпкую писал.
И если солнце, порождает свет,
То я разжёг души пожар.
И если вдруг оно сойдёт на нет,
Душа Осветит тротуар...
Не бойтесь.
Я на долго останусь в ваших сердцах,
Невольно вырежу на них своё имя.
Останусь ветром на Русских полях,
Зажгусь на небе огнями родными.
И разнесутся звонкие четыре буквы,
По переулку, что сорвался в ступор,
Залив все сладкой, красной клюквой,
Кто-то заметит верно: «у м е р...»
И вот лежит он. Я. Лишённый всяких грёз,
И лишь об одном хочу вас попросить:
Положите меня в гроб из молодых берёз,
Чтобы пахло родною Россией.
Чтоб всплывали в мёртвом мозгу:
Поля, реки, и ставни той избы...
Родной костерок, где-то там, на берегу.
Как последний отклик злосчастной судьбы.
Но нет!
Пообещайте выкрикнуть другие буквы,
И лучезарной улыбки показать изгиб!
Гордо произнести, испачкав руки в клюкве:
«Сегодня он не умер! Он погиб!»