Морозный воздух, снег искрится
Под первым солнечным лучем …
И чудится, что тройка-птица летит…
Ямщик за облучком,
Укутавшись в тулуп овчинный,
Её уверенной ведёт рукой
Не понукая без причины…
А где-то, в выси голубой
Летит звон бубенцов
Прозрачный, чистый,
Как звон ключа или капели звон…
Летит и навевает мысли,
О том, что так щемяще близко,
В душе у нас, что из покон веков.
И ты становишься чуть чище,
За тройкой вслед бежать готов,
Туда, в заоблачные выси,
Освободившись от земных оков…
Душой воспринимает это
Тот, кто родился на Руси,
С рожденья самого момента,
До часа в коий суждено уйти.