Мороз трещит, но ты не спишь,
решая: "Проще жить, прощая..."
и, улетевшим снегом с крыш,
охладевают мыслей стаи -
о том, как холод жрёт тепло -
не только тел, но даже чисел,
о том, что город замело
до ноготков, до губ и мыслей.
Молчит за стенкой город мой,
его игнор - моя заслуга,
я мерзну в городе зимой,
зима меня не любит, сука.
И я, пытаясь отомстить:
дрожа, кляну мороз и зиму.
Пока весь мир и город спит,
пишу, и обретаю стимул -
найти управу на: "Прости,
что не сложилось с красноречьем",
что, с верного уйдя пути,
стих оказался столь увечным.
Не возрыдал, слегка замерз,
пытаясь зиму обесчестить -
чернильный снег не выжал слез,
но обнаружил:
вместе - вечер
теплее даже в лютый век,
что исторически - отпетый...
... всю ночь роняло небо снег,
меняя стиль и ритм планеты...