Вновь они за окном моим,
как шары с новогодней ели,
гасят серый февральский сплин,
нанесённый с утра метелью.
Мне по нраву ментальный шарм.
Чтобы чаще сюда слетались
сыплю, семечками шурша,
корм, но это уже детали.
Да, зимой снегири - царьки.
Знают цену себе, стиляги.
Красногрудые маячки
для меня – как глоток из фляги
с зельем против штормов тоски
в этом море житейском лютом
мне наклёвывают стихи
в автономном мирке каюты
из железобетонных стен
с переборкой стеклопакетной.
Вот бы стать снегирём в обмен
на заклиненный век поэта,
прилетать на раздувах вьюг,
появляться из ниоткуда…
Только вряд ли судьбу мою
переменит любое чудо.
Я кормлю величавых птах,
словно бог - рассыпая манну,
ан, кормушка уже пуста:
нынче я их не ждал так рано…