И был февраль. Но не было чернил.
И плакать как-то вовсе не хотелось.
И месяц медной лодочкой светил,
И было в кайф разнеженному телу.
И платье алое валялось на полу,
И воск свечи растил свои сугробы,
И ночь таила страсти глубину
Ах, самой- самой высочайшей пробы!
И пара туфелек, - едва ли не хрусталь! -
Сверкала у погасшего камина....
А за окном нагрянувший февраль
Писал с размахом дивные картины.
В песцовых шубах, в шапках набекрень
Стоят дома , обьятые метелью.
Играет искрой снега светотень, -
Февраль без кисти пишет акварели.
Мы тоже пишем... Ватман потолка
Расписан густо нашим колыханьем...
Мы словно два заблудших мотылька
Со спутанным сознаньем и дыханьем.