Французские духи Шанель.
Березовые лапти и сирот приют.
На чердаке ночует в сундуке шинель.
Красиво соловьи поют...
Опять смотрю в твои глаза.
И вижу глупость моей просьбы.
В них неба низкого неволя
и сдобные улыбки, и застолье.
И дрожь руки, и грусть прощания...
И ложь определяет расстояние
между сегодня и утраченным вчера...
И там стоит запретная стена.
И как найти в ней дверь?
И пусть пока вернутся невозможно,
я всё же в глубине души уверен,
что буду жить моей надеждой,
в настольном хрустале твоих стихов...
нет в них ни жалости, ни мести,
они шипы диковинных цветов,
затоптанные в грязь
ошмётки желтой жести,
последней осени листва.
2.2019