Пустой в душе, беспомощный на воле.
Жизнь — есть клише, наполненное болью —
Она пуста, как ветер, холодящий тело,
Которое на вечер отвергает смело
Радость, что была весь день снаружи.
И снова погружён я в эту кислоту из стужи,
Льда и ветра.
Она съедает постепенно мои руки…
Мои глаза… дыханье… сердца стуки…
Пустой в душе, без голода, без жажды
Покинул этот мир я вечером однажды.