Моей боли нет предела, как и нет предела чувствам,
Что бегут по черствым венам - я зову это искусством,
И осмыслив тонны правды, в брод нырнув самокопаний,
Я взыскал в себе ответы, начиная с истязаний.
Вскрыв абстракно свои шрамы, сдобрив солью их слихвой,
Пропадал я полупьяный, без нужды идти домой,
Мне врезались в ноги спицы недосказанностей тех,
С кем писал страницы жизни без надежды на успех.
Вывернув себя наружу, я просил смотреть прохожих,
На мои нагие кости, чтоб сомненья подытожить,
Я искал в глазах поддержку, предлагая им взамен,
То, чего сам не имею, и был против всех систем.
Ломом изломав всё тело, составлял себя иначе,
За основу взяв талант и всё тепло внутри, на сдачу.
Быть пытался нужным людям, помогая душам их,
Вкладывал им мысль натужно, завершая каждый стих.
Я видел в полных глаз слезах, отчаянья, надежды блик,
Тянув их за собой, их к свету вёл, не сомневаясь ни на миг,
Я подавлял их оправданья, молил идти к мечтам,
Внушая им о нескончаймости их сил, и тем был прав.
И разделив себя на миллиарды крохотных частиц,
Я каждому б по части подарил, чтобы не видеть боли лиц.