Кому-то кажется, дождь уже был,
и также весной отражался в лужах.
В расстресканных тропах, в асфальте дыр -
всё это было, и помнить не нужно.
Неправда, я помню такой был давно,
когда мне было всего лишь тридцать.
Я шла от сестры вечерней порой
апрельской дорогой свежими лужами.
Нет, не похож этот дождь на другой.
Звучит тишина звонкими струями.
Жизнь утекает в бездну времён,
а вечер живет сырой, не отпущенный...
Весны ещё нет, февраль закрутил
роман предвесенний, почти уже летний.
И стал он волшебным, прекрасным, цветным
в мозаике трещин весенне-уютной...
Мне вспомнился Брест и много других
случайных дождей на чужих перекрестках...
Нет, самый приветливый тот, что родней
на вспученных венах знакомых дорожек.
Ну разве сравнишь, улыбаясь дождю,
огромное счастье от первых травинок.
Как нож, острый привкус новой любви
и вздох без конца, и взгляд непрерывный...
Дышать - не надышишься, все впереди!
Не ждешь, а ударит волна откровений.
Весенние трещины режут траву
и нет никаких с предыдущим сравнений!