На этом коврике побитом молью до кривизны
в шершавом переплете пятен из старины
тут, на краю отцовской табуретки, из пришлых снов
биением генома в клетке, родных основ
Брожу по комнатам усталым, где замер стих
и все ловлю я взглядом дерзким застывший миг
Все перевернуто. Верх крыши, а за окном,
все тот же силуэт Эльбруса и звезд разлом
И не кому с тобою словом обмолвиться,
Лишь тишина, каким-то валом, не молиться...
И если мысль имеет мощь, то боже праведный
Отец, хочу с тобой пройтись по городским окраинам
вдоль длинной линии домов, на верх Курортного…
где время пить нарзана бром икотного
Здесь желтый камень, кладь скамьи и место отдыха
и разговоров кутерьма, взахлеб, без продыха
И время закружится вновь, и зайчик пьяненький
От солнца. Молодой весны. И запах пряников…