Мне не нравится то, во что я превращаюсь,
Кем я становлюсь. Кто ответит —
Когда сломаюсь?
Ночь каждая — как ночевка в подвале Головкина.
Нож и фото кладу на алтарь робко,
Заколдовываю сам себя в клетке Рока.
Я — Роберт Страуд и Мефистофель, душ вор.
Свою продал или нет? Но упал в снежный сугроб.
Жизнь — это Алькатрас, забытый фашистами тракт,
Не оглядывайся назад,
милый.
Но как иначе схватить автомат
конвоира,
Пока не записал меня в свою тетрадь
смерти
Кира?
Неуловим как снежный человек
Или просто не существую?
Но о чем-то замыленный разум
Все равно тоскует.
Может быть о себе, ведь я не знаю, кто я,
И что, кроме тебя расскажет о глубине покоя?
04.02.19