Ухожу в свой отдельный нерадостный вечер.
Прячу руки в карманы и хмурюсь,
Ломается линия лба.
А в зрачках остаются дымить лишь погасшие свечи.
Размазало свет от столба до столба.
Фонарщик, ты знаешь, в архиве профессий...
А я, представляешь, вот стыдоба,
Не понимаю законов и правил конфессий.
Мне поверить кому и во что, расскажи?
Можно в встречу, которая будет когда-то?
Я скучаю и жду. Ну а ждать тяжело.
Тяжело, даже если озвучена дата.