С вполне ожидаемым наступлением осени
Приходит весьма неожиданное желание читать-слэш-писать стихи,
А вместе с ним желание каждого закидать вопросами
По типу: "Какого ж дьявола дни мои так плохи?"
Люди вообще склонны осень романтизировать.
(наверное, всё это из-за опавших листьев или их испарений)
Думаю, стоит энциклопедию мне проштудировать
В поисках этому странному факту каких-нибудь объяснений.
Знаешь, вчера я нашла у себя под столом томик Брюсова
И пришла к выводу, что поэтом он был сомнительным.
Или проблема во мне: может, фантазия так изъюзана,
Что любой пережиток прошлого кажется отвратительным.
Всё осеннее, светлое, нежное было давно описано.
Мне остаётся только жалеть,что отнюдь не мной.
А нынешняя поэзия будто на медный провод нанизана.
Провод, бывший когда-то гитарной звучный струной