Опять слова выстраиваю в ряд
В припадке страсти иль в истоме грусти.
И сей обряд мне очевидно вкусен.
И даже все равно, что говорят.
Плутать тропинками своей души.
Ступать с опаской, трепетно, на ощупь,
Волшебных слов отыскивая россыпь,
И затеряться в сказочной глуши.
Искать пути и пригоршню испить
Из той реки, где спит Звезда Полынь.
Горчит. И вспоминается латынь:
Abiens abi. Так в чем же смысл - быть?
Здесь лес могуч, и горы выше туч
Вещают небу про свои печали.
Вскричали птицы, ангелы молчали,
Глядя с усмешкой со скалистых круч.
Тут плеск воды, и каменный обвал,
И странная купальщица нагая...
Слагая это, я предполагаю
Среди цветов торжественный финал.
Лишь только роза, мне поклон отвесив,
Печально сбросит первый лепесток:
Слеза - в песок, тугая боль - в висок.
Пусть говорят, что был когда-то весел...
Рифмую и выстраиваю в ряд.
Ужель оно, то самое искусство?
Не знаю. Но порой бывает пусто
Без лжи чистосердечных серенад.
11.1996