Нет, это ничего не значит...
Я просто так ночами царапаю взглядом стены,
В поисках слов...
Тут нет системы,
Иначе говоря, я не пишу случайных стихов,
Я собираюсь с силами,
Строю из мыслей башни,
Соединяя их тонкими нитями, будто это нервные окончания,
И пускаю ток...
Они пульсируют и танцуют как светлечки,
Доставляют послания,
Заменяя часовые скомканные, зажатые переписки - стихами,
Фокусируют внимание.
И это ничего,
Что мое сердце стучится чаще в закрытые двери, бетонные заборы,
Оно еле живое...
Работает как печь паровоза, который движется на запасной путь,
Ну и пусть...
Зато, проезжая мимо перрона,
Со свистом, потому что отказали тормоза,
Я поймаю на себе твой взгляд,
И за эти несколько дорогих мгновений,
Я готов пройти через любой ад.