Встретишь, что забыла позади, -
и скажи, что здесь не дьявол явный! -
боль недобаюкана в груди, вырастает с детской психотравмой. Как ее рука издалека дернет с горла узел, чтоб не трусил! Образы текучи, как река, и на всех не хватит мирных русел.
Что застыла, сжавшись на ветру, будто не кормила здесь чудовищ? Время вечно тикает к утру, как его ты к ночи ни готовишь, как ни вертишь с нёба на язык горькие и нужные таблетки - нужно проглотить вдогон слезы, плётки отнимать и рушить клетки.
Стой - на правде, на своем нуле - слаще вещих снов, пропащей общих, босиком на несвятой земле; ухмыльнется мрачный перевозчик - просто не ответь, хоть рвет в куски - кто ещё к кому набился в гости!
Вот тебе и берега тоски - и таскать их на себе по гОрсти.
Милый мой, постылый мой, постой, белый и былой любой любовью, - видишь, как под песнею простой колыбель качаю с колыболью? Встань ко мне, взирая на огонь (именно не глядя и не пялясь), и, обнять не смея, тронь легонь-
колко и колюче -
и раскаюсь.
1 февраля 2019