Дрожите линии судьбы,
когда осеннею порою,
подпилят главные столбы,
вокруг подножия героя...
Низринут со ствола листок,
в надир - клоаку липкой жижи,
светлеет позже, и восток
уже не радует, что рыжий,
шуршанье невесомых вод,
скребёт по стёклам мокрой лапой,
придавлен к крышам небосвод,
крадётся иней тихой сапой.
Имён любимых череда,
скользит по памяти галерой,
мне скучно - счастлив был тогда,
сейчас я болен — жизнью серой,
паденье в мглу болотных тин,
стигматом пьяного безумья,
не запечатать в карантин,
пока ещё шкворчит глазунья,
За истину! - стакан в руке,
звенит ответом в ля-миноре,
сейчас бы выйти из пике...
но слаб накал в самонадзоре.
2017