Ветер стихал, ускорялся по-новой.
Сыпал пригоршнями белую манку,
И пробирал до костей, до основы.
Словно не вьюга, сама лихоманка
Вдруг ополчалась с неистовой силой,
Путников редких цепляя в объятья,
В то непроглядье февральской могилы
Саванов белых, похожих на платье.
Сердце в тиски зажимала тревога,
Ночи бессонье казалось так длинно.
Что я могу? Нет мобильных у Бога!
Твой же - всю ночь в недоступности линий…
Что я могу? Только длить ожиданье,
В окна глядеть, согреваться у печи.
Нет у бессонных минут состраданья.
Кажется – время сама бесконечность.
Как ты, желанный, в погоду такую
Злой пустельге*, завитухе навстречу?
Если бы знал, как безумно волнуюсь,
Небо молю, чтоб затеплило свечи,
Чтобы утихли шальные метели,
Мглу довершая великим покоем.
Чтобы мой славный в домашней постели
Встретил «туманное утро седое».
«утро туманное, утро седое» Тургенев
*пустельга - метель
http://www.stihi.ru/2019/02/01/7118