* * *
Ай да дворник мой Рашид!
Чуть не бисером расшит,
Он в оранжевой фуфайке
Сыпать соль с утра спешит,
В окруженье дикой стайки…
Ты на раны мне не сыпь
Ядовиты реагенты!
У меня от этих сыпь
В неудобные моменты.
Да и чих, сырой, как выпь,
Звонкий, словно позументы.
Ты, Рашид, себе блюди
Тротуары и аллеи.
У меня болит в груди
Коль не роза, так лилея.
Соль не сыпь мне на пути –
Будет падать веселее.