Всё тает, всё течёт... И я не про погоду...
И даже не про то, что тлеет календарь...
О чём же я тогда? Наверное, про моду,
Про то, что модным мне вовек уже не стать.
Я - старое пальто, с такой же старой пылью
На фоне молодых, раскрашенных одежд...
Я согласился стать не интересной былью,
Я не живу давно среди чужих надежд.
И мне насрать на то, что где-то веселятся,
Что где-то каждый день салют и фейерверк...
Я перестал любить, пить водку и смеяться,
И свет в моих глазах уже почти померк.
И в этом что-то есть - я выхожу из стада
Безсмысленных овец, рождённых на убой,
Я не хочу, как все, рыдать в преддверьи ада -
Я так хочу хоть миг побыть самим собой...