Бессонница, слегка за двадцать лет,
А зимней ночью греет только плед...
Уткнувшись в стенку, обняла подушки,
Воспоминания стреляют как из пушки...
В баранах вижу бывших - раз, два, три...
Дошла до сотни и ушла в стихи...
Пишу о прошлом, о прошедшем дне.
Толкните в сон меня кто-нибудь извне...
А муз приходит ночью, и никак
Не выбраться из нежных его лап.
Обнимет тёплой строчкой, на боку
Усну после того, как допишу...
T.S. 09.01.2019 г.