К серым будням душа привыкает – с годами всё реже
Наполняется светом, с печалью звуча в унисон…
В угасающей памяти отблеском прошлого брезжит,
не давая покоя, один удивительный сон.
В нём синеют туманы, и рдеет в бору земляника,
и плывут облака там, где сосны растут высоко,
и мохнатое солнце, в окошко нахально проникнув,
жадно лижет мне руку горячим своим языком.
И поют половицы под маминой лёгкой ногою,
пахнет пшённою кашей и щами с лавровым листом…
Беспокойная память течёт полноводной рекою,
завивая воронки событий под светлым мостом.