Затмение.
Из воздуха выходит дух.
Он более не воздух.
В нём нет полёта дивных мух,
как нет полёта к звёздам.
Природа верно умерла,
в ней травы увядают.
Казалось всем, совсем вчера,
вот птицы гимны исполняют.
Вот рыба молится реке,
а та бурлит, а не застыла.
И дуб живой невдалеке.
И вот к нему заходит с тыла
обыкновенный лесоруб,
по сути - зверь,
могильщик леса.
Он жилист,
нарочито груб,
его никто не видел трезвым.
Теперь он замертво лежит.
В руках - топор
в крови деревьев.
Он испаряет кожей спирт.
Какой?
Этиловый, наверно.
2019.