Я открыла тебе свой сад,
провела меж густых ветвей,
мимо мётел полыни в ряд,
как солдаты стоящих.
«Сей, -
я сказала тебе, -
свой цвет,
свои астры, но дикий мак
все равно их подвинет, как
их подвинет другой сорняк.
Хоть и дик, но мой мак красив.
Он сильнее садовых трав.
Он норовист и горд, но мил
Тем, кто ветер кладет в рукав.
И стих этот так хрустит,
как гербарий страниц сухих.
Сквозь времен неподвластный лик
мой сад – он цвести привык.
Я открыла калитку в сад
и открыла тебе мой крест.
Ты в страхе шагнул назад –
ты не видел подобных мест.
Маковую росу топча,
в глазах –
напуск белой тьмой,
ты сорвал кору сгоряча
со Святыни моей живой.
Мой голый древесный крест,
слёзы роняя, внимал,
как смелый и глупый жест
астру
в него
втыкал.
Кора заросла поверх,
и маки мои цветут.
Сад в диких листьях зарыт,
как в недрах земли изумруд.