Хороший поэт, в своё эго влюблённый,
Устав от внимания муз
И славы лучами слегка опалённый,
С хандрой заключает союз.
В стакан из бутылки поэзия льётся.
Плевать на стихи,
На себя.
Об истине грезить ему остаётся,
Её лишь ища и любя.
Однажды поэту причудится спьяну,
Что в двери заходит она.
В обличье её не отыщешь изъяна –
Прекрасна, чиста и юна.
Что с ними случится в загадочный вечер,
Укутает хмеля туман.
Но если живёшь ожиданием встречи,
Кто знает, что явь, что обман?
В объятиях тёплых дождётся рассвета,
Поймёт, что начинка пуста…
Колючим эпитетом вырвет поэта
На белую скатерть листа.
Что все достиженья в движении к цели?
Иллюзии от суеты!,
Которые болью затопит похмелье
Без нежно пьянящей мечты…
А истина утром оденет наряды,
И взгляд обожжёт, словно плеть.
Уйдёт навсегда,
Опоённого ядом поэта
Оставив болеть.
Он будет в пороках искать утешений.
То слёзы, то смех вызывать.
Блуждание в круге неверных решений
За правду свою выдавать.
И сгинет, наверное, будничным «где-то»,
Растая в багрянце зари…
А истина встретит иного поэта
И мысли его озарит.