Река времён не смыла след -
сто лет для вечности не много.
Он хулиган был и - Поэт...
Она - танцовщица от Бога.
Глуби'ны чувств в изгибе губ,
в глазах усталых - жизни проза.
Он к женщинам бывает груб
и нежен ... к тоненьким берёзам.
Она танцует... Красный шарф
пылает символом свободы,
ещё свежа ... и хороша,
как в юные, былые годы.
Любовь прожгла одной стрелой
два разных мира... Брызжут искры.
Всё рассыпается золой
и остывает слишком быстро.
Но вновь зовёт издалека,
сквозь мир, разорванный на части,
её летящая рука
такое призрачное счастье.
Как между небом и землёй
в необратимое поверить,
что будет номер в Англетере,
а шарф затянется петлёй...?
Извечный спор добра и зла...
Души сомненья и метанья...
И чёрный образ в зеркалах
приобретает очертанье.
Река времён не смыла след -
сто лет для вечности не много.
Он хулиган был и - Поэт...
Она - танцовщица от Бога.