Местами снег еще сползает с моря.
И контурными картами зимы
медузы, будто маковки соборов,
плывут,
качая новые псалмы
победного весеннего потопа.
И знаком восклицательным растёт,
выпучивая окна-перископы,
тот самый дом.
Параграфы суббот
чертили географию планеты
на треснувших обоях и стекле.
Скрипели доски стертого паркета,
Как палуба на вольном корабле...
И если хорошенько присмотреться,
увидишь – в поднебесье потолка
подвязано льняное полотенце.
И круглая земля еще пока.