Розы, словно усталые путники в пустыне, жадно глотали воду.
Душно стонали в замкнутом пространстве хрусталя.
Не вырваться, не сбежать, не спрятаться.
Они вглядывались вдаль, мечтая сделать шаг.
Увы, стебли- ноги связаны ниточками.
Лишь колючим одиночеством, розы пытались прижаться друг к другу.
Их безмолвный ангел источал аромат, в котором воля, терпение и никакой надежды.
Пленным цветам уже не больно и не страшно, но они еще способны слушать и понимать.
С печальной улыбкой розы теряли последние лепестки.
Когда то веселые и яркие вдруг померкли, стали невзрачными, потеряли свою суть.
Мы, люди тоже лепестки, падающие вниз с отчаянием приговоренной жертвы.
Так может цветы лучше нас? Они все видят, все знают и ни во что, ни в кого не верят.
У них нет националистов, либералов, продажного парламента, а самое главное нет безумного вождя, на которого все молятся как на бога.