Белой ночи призрачные тени
маршируют вдоль по мостовой.
Утопает в запахе сирени
величавый город над Невой.
И возносит в ангельские сферы
сквозь гряду плывущих облаков
Исаакий в дымке бледно-серой
золотые шлемы куполов.
Я стою на каменных ступенях
исполина: розовый гранит,
умножая майское смятенье,
светом благолепия слепит.
И веков причудам неподвластный
с высоты взирает великан
на цветущий город беспристрастно,
где творил когда-то Монферран...
Февраль 2019 г.