Словно черви в тебе копошатся,
вагоны в тоннелях метро.
Здесь каждый обязан сражаться,
чтоб получить своё.
И я, не найдя иного,
пройдя за петлей-петлю,
сражаюсь с собою снова,
в других отыскав вину.
Гляжу на портрет тротуаров,
обшарпанный лик домов.
Застывший в чужих мемуарах,
к своим не нашедший слов.