***
Поэзия – начало из начал.
Сначала было Слово, - говорится.
Затем то слово отразилось в лицах
и бывший Словом вскоре замолчал.
Мы полетели сквозь сиянье звезд
крупицами земли и серой пыли.
Мы были светом раньше, - говорили
и верили в слова свои всерьёз.
И надрывался, пыжась вечный псих:
«Поверить сердцем никогда не поздно»,
а мне стихи нужны, как нужен воздух,
ни дня я не могу прожить без них.
Я потому лелею каждый вздох
и опасаюсь выдоха любого.
И если же в поэзии есть слово,
то и сама поэзия – есть Бог.
***
Стряхнув печаль, вступил на хрупкий лед.
Весенних вод холодный поцелуй.
За поворотом новый поворот,
а я курю у дома на углу.
Гляжу вперед. Струится ветерок.
Я слышу гомон беспокойных птиц.
Окурок мой, журча, увлек, поток,
рекой возникший на моем пути.
И я пошел, не ведая стыда
печальным отголоском прежних стуж.
Кругом вода, вокруг одна вода,
Я, как кораблик в водах грязных луж.
И пусть уносит и меня ручей
туда, где пьют весеннее вино.
Она теперь ничья и я ничей,
но мне уже, признаться, все равно.
***
Я видел в синем небе дым
сгоревших дней, что позабыты.
Не пропускать слова сквозь сито
подвластно только молодым.
Подвластно им писать стихи,
еще легко им верить в чудо,
на счастье разбивать посуду,
и видеть мир без шелухи.
Им так легко дышать добром,
И верить в безупречность слога.
Прождав полночи у порога
идти к любимой напролом.
И в омут - только с головой.
И знать, что будет все и сразу.
И содрогаясь от экстаза
дышать небесной синевой.
И верить в бесконечность дней,
которым нет конца и края.
Но дни, прошедшие сгорают,
и в дыме не видать огней.