П уще прежнего вьюга бранилась,
У топали в сугробах осины,
Ш елестела позёмкой, клубилась,
К ак костры догорали рябины.
И, быть может, той зимнею ранью
Н епогода давала советы,
А, быть может, летел быстрой ланью
Л еденящий пронзительный ветер.
Е сли б знать, что судьба нам готовит,
К аждый знал бы, бросая монетку:
С атана в западню свою ловит,
А, быть может, играет в рулетку.
Н еужели «зеро» тебе выпал,
Д аже верить не хочется в это,
Р ыхлый снег твою рану б засыпал,
С пас от боли бы сердце поэта.
Е жегодно тебя в день рожденья
Р оссияне теплом вспоминают,
Г оворит не одно поколенье:
«Е сть поэт, о котором все знают».
Е сли б не было горько и больно
В сем, кто помнит тебя и кто любит,
И тогда б все вздохнули привольно,
Ч то печаль нашу связь не погубит.