палец о палицу отбивает
музычку битвы за жизнь
(хоть подержусь за её безупречную титьку)
тело весны за окном прозябает
и дрожит что-то-та-там
но сбивается с ритма повествование
никакая тема вторгается в оттепель
хотя надо чувствовать это безритмие
держать и на этом пульсе руку —
руку знающую и серп и молот
и струны и клавиши —
и этот вот-вот узнавать треугольный прекрасный
чей так внезапен излом
ожидаемый сердцем моим