Давно я не пишу стихов,
Запропастилась Муза где-то.
Не откликается на зов,
Не слышу от неё ответа.
Поэт без Музы не поэт,
Об этом все, наверно, знают.
Уж это точно не секрет
Для тех, кто опусы слагают.
Нас наша Муза вдохновляет,
Она скучать нам не даёт.
От мук душевных исцеляет
И в даль далёкую зовёт.
Один у Музы есть порок,
Она, увы, не постоянна.
Чуть что так сразу за порог,
Решает всё всегда спонтанно.
Уходит тихо, по английски,
Дверь прикрывает за собой.
Не нужно вовсе ей прописки,
Ей не по нраву домовой.
Не терпит Муза заточения,
Её силком не удержать.
Свободе дарит предпочтение,
Ей бесполезно угрожать.
По Музе я, друзья, скучаю,
Она мне снится по ночам.
О новой встрече с ней метаю,
За это многое отдам.