Я знаком с людьми, которые умудрялись чувствовать себя счастливыми, не имея ничего из того, что другие полагают необходимым для счастья. Письма незнакомке (Андре Моруа)
Волшебной музыкою сфер глаза ее сияли.
Слова, забытые в веках, на сердце оживали.
Лилась луна искристым сном над миром поднебесным,
И каждый звук и каждый слог казался ей чудесным.
Замшелой памятью земной пытался день морочить,
Пытался измотать, убить, без сил оставить к ночи.
Она не верила ему, любовь в душе лелея
К тому, чей черный кипарис Хаяму был милее.
Лилея белая из сна, на бабочкиных крыльях
Слагала сказки и стихи в неповторимом стиле.
Плененный ей, он забывал земное притяженье,
Разлившись морем, посылал души своей волненья.
Она внимала им в ночи и среди дня ловила,
Читала словно письма их и смыслы находила.
Казалось ей, что нет важней занятия иного,
Чем возрастать в любви к тому, кто был вначале словом.