Народ восхищается много уж лет,
Той полке -
где овцы витают прибрежные.
Жил там, тот художник, что таинством лет
Писал все картины свои, подорожником.
Мол, вылечить этот злосчастный народ
Пытается он проливая стрихнину,
Но
С картиною каждой, несчастный народ
Полёг на лугах -
под сырыми могилами.